Algo...

Amor, te contaré una historia: hubo un día, hace mucho, mucho tiempo, en una galaxia muy, muy lejana en que perdí algo. Era entonces una niña, en ese difícil paso -tan difícil que nunca lo di- de dejar la niñez y convertirse en un todopoderoso adulto. Y ese algo, nunca más volví a encontrarlo.
Mi cielo, busque abajo y adentro, atrás y adelante, busque en bolsos, hombres y casas, en lágrimas y recuerdos, nunca nunca volví a encontrarlo. ¿que era? ¿cómo era? ¿que forma tenía? ¿a que sabía? Me pregunte una y otra vez, tratando si no de encontrarlo, por lo menos nunca olvidarlo. Era suave y fuerte, cítrico, redundante, llenando todas las formas y espacios de su peculiar olor. Cariño, de vez en cuando sueño con él. Sueño que aun esta conmigo, que nos poseemos mutuamente aun. Sueño que me permite desdoblar las alas aun no magulladas y volar, anudarme una capa al cuello y trepar por las escaleras, comer mantequilla de maní escondida bajo la mesa, cepillar el cabello de mi muñeca, dibujar dinosaurios extraordinarios, buscar escarabajos y caracoles, hacer explosiones químicas con los perfumes finos de mamá. Sueño que ese algo aun me arrulla, que me llena el pecho con su calidez...

Así que, vida mía, llévalo contigo. Te doy ese algo, mi algo, entero, completo, sin letras pequeñas o alguna restricción. Yo no puedo tenerlo ya más, no lo encuentro, no lo toco, solo puedo divisarlo a lo lejos por el rabillo del ojo los días de fiebre o de dolor. Mi amor, recógelo contigo, acúnalo en tu pecho y , de vez en cuando, dame en la boca una cucharadita de èl. Juégalo en tus manos, revuélvelo en tu pelo, remójalo en tu aroma una y otra vez hasta que me sea tan familiar como lo es mi cabeza en tu hombro, mi lugar en tus brazos, mi hogar en tu pecho. Amor, Quedate a mi lado, guárdalo contigo y déjame, entre tus labios al besarme, saborear un pedacito más de ese algo, mi algo, que ahora eres tú.

I’ll keep it with mine

Bob dylan

You will search, babe,
At any cost.
But how long, babe,
Can you search for what’s not lost?
Ev’rybody will help you,
Some people are very kind.
But if I can save you any time,
Come on, give it to me,
I’ll keep it with mine.

I can’t help it
If you might think I’m odd,
If I say I’m not loving you for what you are
But for what you’re not.
Everybody will help you
Discover what you set out to find.
But if I can save you any time,
Come on, give it to me,
I’ll keep it with mine.

The train leaves
At half past ten,
But it’ll be back tomorrow,
Same time again.
The conductor he’s weary,
He’s still stuck on the line.
But if I can save you any time,
Come on, give it to me,
I’ll keep it with mine.

Traducción:

Lo buscarás, cariño.
A cualquier precio.
Pero, ¿cuanto tiempo podrás
estar buscando aquello que no se ha perdido?
Todo el mundo te podrá ayudar.
Hay personas por ahí muy amables.
Pero si puedo salvarte cuando yo quiera,
venga, dámelo a mí.
Lo guardaré conmigo.

No puedo evitarlo.
Si crees que soy un tipo raro.
Si dices que no te amo por lo que eres,
pero sí por lo que no eres.
Todo el mundo te podrá ayudar.
Descubres lo que saliste a buscar,
pero si puedo salvarte cuando yo quiera,
venga, dámelo a mí.
Lo guardaré conmigo.

El tren sale
a las diez y media,
pero volveré mañana.
A la misma hora.
El conductor está cansado,
todavía atascado en esa línea.
Pero si puedo salvarte cuando yo quiera,
venga, dámelo a mí.
Lo guardaré conmigo.

¿Por qué escribo?

De vez en cuando, me llega algún correo preguntandome por que escribo. Uno que otro día, ciertas personas me preguntan si es difícil escribir. Siempre varía mi respuesta, pero puedo asegurarles que escribir no es difícil: es la muerte. Una muerte dulce, placentera, dolorosa, que seca las entrañas y las venas. Escribir es una purga emocional, un vómito continuo desde lo más hondo de las vísceras ...

¿Por qué escribo? me preguntan. Escribo por que me es necesario, congénito, por que dentro de mis tripas una voz remota quiere gritar al mundo y sus alrededores aquellas verdades y mentiras que cree -inocente, ingenuo- saber, aquellas sentencias por las que daría la vida, la muerte, la cabeza y el alma. Por eso escribo.

¿Hay temas que me interesan más que otros? Por supuesto, tal como me gustan más las gominolas rojas que las verdes, los días de otoño más que los de primavera. Mis temas son aquellos que me sangran por los poros, que por una razón -inexplicable, indescriptible- hacen latir más rápido el corazón. Temas como la vejez, la soledad, la frustración, el suicidio, la pérdida, el dolor físico, la enfermedad, la fragilidad de la juventud, el amor enfermizo y no correspondido...

Otra de las preguntas más comunes es sobre mis maestros. tengo muchos. a montones. Los primeros fueron Thomas Mann, Truman Capote, Nabokov, Hemingway, Cortazar. Mas recientemente tengo a Gogol, Bukowsky, Günter Grass, Gabriel Garcia Marquez, Murakami, Kawabata, Poe, Joyce. De todos ellos he aprendido algo, no solo son escritores favoritos, son maestros de la lengua y la pluma. Aunque, debo decirlo, no he resultado ser muy buena alumna...

Por otro lado, aun con mi poca experiencia, tengo -tenía- un método para escribir. levantarme temprano, 7 por la mañana, comenzar a escribir hasta las 10. levantarme, tomar el desayuno, dar algunos ires y venires y regresar al escritorio, que debe estar en un lugar bien ventilado, cerrado y tranquilo, sin ruido pero con la posibilidad de escuchar música, con agua fresca al alcance de la mano, bien iluminado y con mis libros de referencia cercanos en todo momento. Regreso a seguir escribiendo, de la 1 a las 3. alterno día para escribir, día para corregir, aunque el método que mas me ha funcionado es el de dejar reposar el escrito ya acabado por una o dos semanas, antes de meter las manos de nuevo en él, lo que da un poco de perspectiva a esta cabeza mareada y ayuda a mirar con otros ojos. Durante esas semanas de lapso, procuro salir, salir mucho, leer, leer mucho, aunque hay quien dice que esto no es la mejor idea. A mi me funciona.

Sin embargo, cada día me es más difícil escribir. Cada vez duele más, cada vez los dedos se entumecen ante la pluma, la hoja en blanco me produce vértigo. no dejo, sin embargo, de intentarlo. de vez en cuando sale por magia y misterio una palabra por aquí, otra por allá. Mailer recita de vez en cuando los riesgos de vivir con los problemas y peligros del quehacer de la profesión, la tarea ardua de exprimir letras de los dedos, de hacer sangrar sílaba por sílaba...

Así que, en resumen, esa es mi vida, aquella historia que engendra algunas historias más. esa es la crónica del modo de vida que amo, que he elegido, que quiero aprender, con el que quiero crecer día a día, mi vicio doloroso, punzante y reconfortante, aquella "medicina ponzoñosa" como un día le habré llamado -¿habrá algún adjetivo peor?- sin la que ya no podría vivir....

Comenzando... otra vez

Hola mundo:

Mi nombre es Maya, tengo 22 años y soy mexicana. como algunos sabran, tengo un blog llamado "Arsenico lolita", que me sirve como bloc de notas sobre escritos, guiones, cuentos y demas cosas que pasan por mi cabeza. Ultimamente he pensado llevar un diario personal -tal cual hacia de niña- esta vez mas personal y privado en cierta forma, contando a quien quiera escuchar como es mi vida, lo que me sucede dia con dia, lo que me preocupa, lo que amo y lo que detesto. Antes de seguir, te agradezco que leas estas palabras, ya sea que has llegado aqui por invitación, curiosidad o suerte...

Comenzaré por hacer recapitulación. Como dije, tengo 22 años, medianamente estrenados, pues los cumpli en Octubre. Estudie en varias escuelas dirección cinematográfica, aunque a fechas ultimas me he decantado por la escritura en diversos formatos y géneros. Mi pasión desde niña ha sido la palabra escrita, sobre todo en libros y comics, mis dos grandes amores. el cine y la música también son grandes pasiones, entre otras cosas me gusta la cocina -aunque no soy muy buena-, las artes marciales, la informática y nuevas tecnologías, asi como software y SO libre, adoro Linux aunque actualmente uso buena parte del tiempo Mac, tambien me interesa la pintura, el teatro, la fotografí­a, los tatuajes, y todo el gran mundo de la ciencia ficción y fantasí­a....

¿que más puedo decir que no sepan aun? Soy hija unica y vivo con mis padres, actualmente me encuentro buscando trabajo y, por azares del destino -y dando gracias a la vida por ello- encontre al hombre más maravilloso que pudiera pedir, Francisco Espinosa, con quien estoy comenzando una relación.

¡Que extraño se siente escribir todo esto! supongo que he perdido practica, tras años de o escribir para mi, para escucharme, para sentirme. El por que de esta bitacora se puede resumir en esa frase, despues de casi tres años de enfermedad comienzo a recuperar mi vida y quiero dejar una constancia de ello, quiero desmenuzar y entender cada momento, cada paso. Por lo tanto, si por alguna extraña y misteriosa razon quieres leer mis escritos, te remito a Arsenico Lolita. En este espacio solo pretendo escribir para mi, para volver a encontrarme y reconocerme, y poco mas que ello.

¡SALUDOS!

MJ